Ontem à noite, depois de visto nas notícias as imagens do vulcão Fagradalsjall, na Península de Reykjanes, perto de Reiquejavique, derramando um mar de lava e expelindo cinzas tóxicas sobre os céus da Islândia, depois de um sono de mais de setecentos anos, senti-me impelido a explorar alguns livros abissais da minha biblioteca. Livros aparentemente adormecidos, mas que escondem vulcões tão reais como o Fagradalsjall, ou outros inventados, mais estes do que aqueles, para onde

"Anos antes eu andara no mar com um tipo alto e seco de Louisiana, que se chamava Big Slim Hazard, William Holmes Hazard, que era vagabundo por escolha. Em criança, tinha visto um vagabundo pedir à mãe um bocado de torta, e ela dera-lho; e quando o vagabundo se afastou pela estrada fora, o rapazinho perguntou: —Mãe, quem era ele? —Era um vagabundo, filho. —Mãe, quando for grande quero ser vagabundo. —Não digas parvoíces. Mas ele nunca esquecera aquele dia, e depois de crescer

Hoje levantei-me com os primeiros galos do realismo mágico, e caminhando desde Getsemani, o bairro boémio de #CartagenadasÍndias, para onde me retirei em jornada de quarentena ficcional, esperançoso de trazer, depois, de Macondo, a fórmula alquímica inventada pelo cigano Melquíadas nos Cem Anos de Solidão para a cura do vírus que nestes tempos da cólera nos ameaça, fui ao encontro de #GabrielGarcíaMárquez [6 de março de 1927 Aracataca, Colômbia - 17 de abril de 2014, Cidade d