Gosto de Paris e dos seus clichés. Gosto dos entardeceres sob o zinco da esplanada do Café de Flore, folheando um livro acabado de comprar, ali mesmo do outro lado da rua, na livraria La Hune. Gosto de caminhar à deriva por Germain-des Près, guiado pela intuição do passeante, e de ir, depois, pela Rue de Seine e cruzar o arco que dá para o Quai de Conti e para a Pont des Arts onde - quem sabe? - talvez sob "a luz cinza e esverdeada que flutua sobre o rio possa entrever" a Mag

Porque hoje é dia de aniversário de Emmanuel Bove (20 de Abril de 1898 - 13 de Julho 1945), lembrei-me que no tempo em que nos era permitido viajar fui com ele a Paris num voo de papel de 172 páginas (como conto aqui: https://bit.ly/2QhTmJH), que foi quanto durou a viagem de ida e volta folheada no seu romance Mes Amis, preferindo esta escrita traçada nos labirintos de tinta que me iam sendo revelados à medida que o avião avançava, à escrita invisível que, de quando em vez, a

Hoje, ao passar os olhos pela prateleira mediterrânica da minha biblioteca, abriram-se-me as malas de viagem de Paul Bowles. Numa delas, encontrei a sua autobiografia Memórias de um nómada, onde, por instantes, o vi escrevendo sofregamente, deixando cair no papel «without stopping» uma torrente de palavras: contos, novelas, traduções de amigos marroquinos, crónicas de viagens. Noutra mala, encontrei o seu mais célebre romance, Sob um céu que nos protege, onde escreve que a di

«Tudo me é antipático aqui» - escreve Jósep Teodor Konrad Korzenlowski numa carta enviada à sua tia Marguerite Paradowska, referindo-se à viagem que realizou em 1890, rio Congo acima até ao coração das trevas - «os homens e as coisas, mas sobretudo os homens. Todos estes [...] mercadores de marfim de instintos sórdidos. Lamento ter vindo aqui. Lamento-o mesmo amargamente». Sobre essa subida iniciática do rio que lhe deixaria no corpo um sopro maligno, mas que também mudaria a

A duração das minhas viagens de avião mede-se pelo número de páginas do livro que levo para ler a viagem. Umas vezes, uma longa viagem nocturna de ida e volta pode durar as 609 páginas de Los detectives salvajes, de Roberto Bolaño, que me levaram desde Lisboa via Zurique até Santiago do Chile e volta, descontando os «sueños, no pesadillas, sueños musicales, sueños de preguntas transparentes, sueños de aviones esbeltos y seguros que [cruzam] Latinoamerica de punta a punta por